Художник сидел у открытого окна крохотной мансарды и кусал от досады губы: персиковый свет заката таял вместе с надеждой.

Когда, наконец, в дверь постучали, художник едва не убился о край кровати: "Богиня пришла!"

Дрожащими руками он потянул за шнуровку ее черного одеяния, и плащ соскользнул на пол...

Художник едва не терял сознание: бархатная алебастровая кожа, изящество округлых линий, томный взгляд серых глаз, искрящиеся золотистые волны волос в лучах догорающего вечера.

Они были так поглощены друг другом, что даже не заметили, как на небосклоне зажглись первые звезды.

- Готово! - художник отступил от холста, вытирая кисть о ветошь.

Лицо красавицы скривилось от негодования: на полотне невысохшим маслом поблескивал антикварный табурет из мореного дуба.

- А я чего ради нагишом три часа сидела на этой деревяшке, а?!

- Так... это... - замялся художник и на всякий случай отошел подальше, - ... для вдохновения!